NOS da el arte, la cultura, a través de la vida, riquísimo material que inevitablemente se acumula en el recuerdo y surge a veces con hermosa presencia por un nimio incidente. Así me  ha ocurrido al buscar en la memoria un  singular verano.

En este caso se trata de un viaje y una ciudad, aunque debo de advertir que no soy viajera. Mi conocimiento del planeta se ciñe a ciertas ciudades europeas que conectan con mis preferencias sensitivas e intelectuales. De entre ellas, destaca Venecia por su magia sobrecogedora. Sin embargo,  mi conocer es  más anímico que real, pues fue mi estancia escasa en días y sé que una ciudad no se conoce si no se vive en ella un prolongado tiempo. Los viajes ‘turísticos’ muestran apenas la piel de tan inmenso ser vivo. 

Conocía de Venecia  su alma artística, histórica en parte, pero no la intrahistórica, la que se desvela en el contacto con las gentes que la habitan, los colores de sus días, los aromas, sus teatros, sus cafés... y sobre todo la lengua  en todas sus manifestaciones; sin duda es esta historia la más auténtica, íntima.

De la ciudad de los canales dijo Dickens: “Excede el sueño más extravagante”, referencia posible a la que él viviera con fruición; la que yo sólo vi no puedo decir que exceda el sueño, pues aún la estoy soñando. Fueron días muy densos de calor y revelación, de amigos inmortales que en mi febril mirar me la mostraban: Vivaldi y Bellini, Wagner, Stravinski; El mercader y Otello;  Veronés,  Tiziano... aunque Goethe me advirtiera; “Aquí la luz es la mayor hechicera, y –con todo respeto a Tiziano, Veronés– es ella la mayor artista”;  Casanova, Proust o Byron me llevaron, sin ir, por sus lujosos casinos, sus míticos hoteles, su carnaval  deslumbrante. Y desde Mann, o Visconti... por mis paseos crepusculares, mis noches insomnes, sigo viendo Venecia, pues la ciudad más bella la creamos dentro con el don inigualable que el conocimiento concede, el imaginar regala.